Stau și-ascult Colindul
dinspre-acasă, Mamă,
Și de-o vreme parcă zările mă
strâng,
Cum strângeai odată cerul sub
năframă,
Steaua se înalță tot mai sus
pe crâng.
Mâinile spre rugă n-o mai pot
atinge,
Se va naște Pruncul iar în
Betleem?
Mi-a plecat și toamna, în
curând va ninge,
De nicio plecare azi nu mă mai
tem!
Prin ograda noastră răscolește
vântul,
El întotdeauna mi-a fost bun ortac,
Sănătos să-mi fie gândul și
cuvântul,
Fără ele, Doamne, ce-aș putea
să fac?
Pe Copilul care zilnic mă
petrece
Dinspre dimineață până-n
asfințit,
De la Curătură, spre Fântâna
Rece,
Știu că niciodată Tu nu l-ai
mințit...
Poetul...
Copil ca voi, îndrăgostit de vers,
Copil ca voi mă întrebam ades
Cu ochii plini de o lumină vie,
Cum e Poetul oare, cel ce scrie
Cuvintele acestea prea frumoase,
E om și el din carne și din oase?
Și-acolo sus, mirat, pe Dealul meu
Eu mă rugam smerit lui Dumnezeu
Cu sufletul pătruns de-un sfânt parfum
Să-l întâlnesc și eu odată-n drum
Și să-i sărut, așa cum se cuvine,
Mâinile lui, ce îmi păreau divine!
Ruga de-atunci mi-a ascultat-o, știu,
M-am întâlnit cu el mult mai târziu
Și curge-n mine-aducerea-aminte,
Mâinile-acelea scriu acum cuvinte...
Nicolae Nicoară-Horia




